El viaje (Puertas a la ilusión)

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Dejando atrás aquel, a pesar de todo, entrañable lugar, donde todavía algunos visionarios creían contemplar “montañas nevadas” y “rutas imperiales”, yo, en el vetusto convoy, me encaminaba en busca de paisajes y oportunidades más auténticas. La visión del mar desconocida para mí, cuando el tren discurría cerca de la costa, y de las empinadas cumbres que aparecían, no despertaban mi atención. El paisaje que ansiaba disfrutar, y formar parte de él, estaba al final del trayecto. Alcanzado este, ni siquiera pude atisbar tan anhelado destino, comprobada la documentación que portaba, no me fue franqueado el acceso. Regresando, decepcionado miraba el fardel de las viandas, esfumadas, lo mismo que mis ilusiones, viendo solo brillante las desgastadas cantoneras de la rústica maleta.

Un recorrido decepcionante

Ese maravilloso viaje que le habían prometido, aun albergando dudas, era lo que le alentaba últimamente para afrontar las monótonas jornadas. Él, hombre siempre dinámico e incansable, prematuramente, sin el demandarlo, se vio encuadrado en las “clases pasivas”. Enseguida, por el encadenamiento de tristes e imprevistas circunstancias, tuvo que aceptar, lo mismo que una marioneta, que los hilos que determinaban su existencia fuesen otros los que los manipularan. Recién iniciado el ansiado viaje, el primer apeadero resultó ser una entidad bancaria, negándose allí a claudicar ante un indigno y humillante peaje, la añorada excursión concluyó encontrándose aparcado en un tétrico edificio a las afueras de la ciudad.

Consejo conciso

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Aquella tarde, papá, regresó a la tumba entristecido, yo asida de su brazo, paseando por los melancólicos senderos bordeados de agobiantes cipreses, había perseguido distraerlo comentándole los avatares de mi vida. Observándole callado e imantado ante el túmulo, me devaneaba, entre apechar mis entonces dificultades sentimentales o estrenar una nueva página en la andadura de mi existencia. De vuelta, interrumpiendo su silencio, me dijo: la vida ni es una ficción ni un ensayo, pelea por lo que te ilusiona e interesa, pero jamás por algo irremediablemente perdido. Él, permanentemente se reconfortaba recordando la convivencia con mi madre. Afortunadamente, hoy, mi vida también conforma un guión grato de recordar.

Itinerario de afición y aflicción

FUENTE:
http://camposmiticoss.blogspot.com.es/2009/09/el-calvario-1923-1970-union-deportiva.html

Aquel viejecillo, honrado y trabajador, soldado más que unido, a su querida Eulalia mientras ella vivió, era mi abuelo. Cuando visitándome acudía al Barrio del Oeste, frecuentemente me decía: “cuanto he pateado, y con qué distintos sentimientos, estas calles”. Sabiendo que siempre había vivido en “La Prospe”, me desconcertaba. Un día, finalmente, con la claridad que sus lagrimosos ojos le negaban, me lo explicó. Este barrio transitándolo le llevó al viejo “Calvario” a satisfacer su afición futbolera, y años después, a confortarse ante la tumba de la abuela, repitiéndose el epitafio, que tenía memorizado, del nicho de su admirado Unamuno.

Los dos últimos microrrelatos publicados participaron en el certamen "Leyendo a la luz de la luna" organizado por la asociación de vecinos ZOES, cuya estupenda labor queremos homenajear desde estas páginas ahora que ve obstaculizados sus proyectos por parte del Ayuntamiento. Os invitamos a leer el resto de relatos participantes haciendo clic aquí.

El cazador de sueños ajenos

Por el Barrio del Oeste, un hombre desconocido, paseaba temprano todos los días, acompañado de un perrillo. Parándose, contemplaba con avidez el sacudido que de ropas y alfombras se hacía desde balcones y ventanas. Intrigado, una mañana, interrumpiendo mí marcha decidí preguntarle. Sorprendiéndome, me dijo que perseguía así atrapar los sueños, que desechados arrojaban los demás, pues él ya, ante innumerables frustraciones, consideraba inalcanzables los suyos. Confuso, no entendiendo que los sueños que unos desdeñan otros anhelan ilusionadamente, proseguí mi camino. Pasando algún tiempo, Unamuno, por medio de “Orfeo”, el fiel y comprensivo can, extinguió la “niebla” de mi entendimiento. 

Una praxis peligrosa

ORIGEN: WIKIPEDIA

Y además nos hace daño, era su insistente reparo. Cuando la convivencia se entorpecía por las intermitencias de la benevolencia del destino, yo abogaba para lograr depurar contradicciones y asperezas, ahondar en el sótano de nuestra vida en  común. Allí, argumentaba, podíamos hallar los apuntes de lecciones que no por antiguas dejarían de sernos válidas. A esta práctica terapéutica, habiéndome resultado eficaz a mí en muchos aspectos, el era renuente. Demorándose un día en su regreso se disculpó esgrimiendo, que surgidas algunas dudas, había comenzado a buscar apuntes en otros subsuelos existentes en su vida. Aquel día dejé de fomentar la práctica de la espeleología.

Secuelas ocultas

http://www.elmundo.es/elmundosalud/2010/09/03/noticias/1283529030.html

Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel, enigma, que el anciano residente, siempre omite revelar. Las arrugas de su rostro, como las callosidades de sus ásperas manos, sin aparecer en ellas ningún guarismo, son referencia de las coordenadas que han determinado una vida dura,        repleta de sinsabores y de incesante lucha. Sentado, sus cansados ojos, que no hace tanto han comenzado a vislumbrar un tibio bienestar, abstraídos, miran las temblorosas manos que apoya en sus rodillas. Algo renuente, acepta mi trato, y sin desvelar el enigma, sentencia: la vida, sin poderlo impedir, también imprime estigmas, que invisibles, son más dolorosos e indelebles que los dígitos que exhibo.